la absoluta certeza de tu propia muerte
en cualquier esquina
pensar que de algún modo
como escribió aquél
de algun modo ya estas muerto
pero ahora
tu brazo sobre mi pecho
tu respiración dormida contra mi oreja
el calor de tu muslo bajo mi muslo
las piernas entrecruzadas
nuestros cuerpos anudados
y mi miedo a morir llamando a la puerta
para hacerse un hueco entre nosotros y la noche
un hueco que no le corresponde
pero
tan listo és
el miedo
sabe substituir a nuestros besos
sabe ocupar el tiempo de las caricias
si no nos las damos
porque te duermes
navegando en tu borrachera de humo
y lloro
y no te das cuenta
o lo obvias
que es todavía quitarle más centímetros
al camino que me separa del mármol
he llegado caprichosa
y vendida al deseo
no estoy lista para dormir
coincidencia coordinada
noche de un día de nieve
la casa ya no es de quién solía habitarla
ahora pierdo mis horas entre estas paredes
gano mis horas cerca de estas ventanas
y hoy ha nevado
poco
suficiente para saber que adoro las tardes
cuando estamos cerca
perdidas nuestras atenciones
en viajes paralelos
cerca
el uno del otro
y a ratos besarnos
lo suficiente para saber que estamos
cerca
y no tanto como para distraernos
de nuestros quehaceres mundanos
de privilegiados que trabajan en casa
cuando se sienten tocados
por esas musas invisibles
inexistentes
trabajando a todas horas pero sin jefe
suertudos
y cansados
y ya de noche
yo leo a bukowsky en el sofá
tu lees algo que ignoro
dentro de la estufa cruje la leña
en la cocina la tila se enfría
y ya no nieva
y parecería que nunca ha nevado
pero sí
hoy ha caído la nieve y nosotros en casa
esta casa que debe ser de alguien
aunque no sabemos como ni cuando
esperando esta noche
de un día de nieve
la casa ya no es de quién solía habitarla
ahora pierdo mis horas entre estas paredes
gano mis horas cerca de estas ventanas
y hoy ha nevado
poco
suficiente para saber que adoro las tardes
cuando estamos cerca
perdidas nuestras atenciones
en viajes paralelos
cerca
el uno del otro
y a ratos besarnos
lo suficiente para saber que estamos
cerca
y no tanto como para distraernos
de nuestros quehaceres mundanos
de privilegiados que trabajan en casa
cuando se sienten tocados
por esas musas invisibles
inexistentes
trabajando a todas horas pero sin jefe
suertudos
y cansados
y ya de noche
yo leo a bukowsky en el sofá
tu lees algo que ignoro
dentro de la estufa cruje la leña
en la cocina la tila se enfría
y ya no nieva
y parecería que nunca ha nevado
pero sí
hoy ha caído la nieve y nosotros en casa
esta casa que debe ser de alguien
aunque no sabemos como ni cuando
esperando esta noche
de un día de nieve
hija de la lucha
has gastado el tiempo
sí digo gastado
en aprender a esconder los codos
para no ser guerrera
porque la palabra guerra
forma parte de esa realidad
contra la que luchas
luchadora sí hasta el infinito
y por obligación
has caminado
cabeza erguida
y pensamiento enfocado
siempre hacia adelante
siempre hacia los lados la mirada
para nosotras nada
para todas todo
contra ese muro
sí digo muro
porque techo de cristal
me parece un eufemismo
pretendidamente frágil
y aparecen
parece que desde la nada
las disonancias sin interlocutor
siempre se ha hecho así
es lo que hay
a tragar y a callar
y no callas
pero nadie escucha
porque tu voz
no importa
no importa
y solo te queda abandonar
abandonar una lucha que no te abandona
porque los aliados son fictícios
perseguidores
y perpetuadores
de su propio privilegio
escondido
y edificado
sobre pretendidos tratos de igualdad
que no son sino falacias
construidas
a propósito de su propósito
y gritas
luchadora como eres
con los codos atados al tronco
porque la guerra no va contigo
hasta que te cercioras que va contra tí
y desatas los codos para correr más rápido
lejos
de este magma de masculinidades
entre el que no deseas navegar
porque nadar en ellos
sería la muerte de tu deseo
la muerte de lo justo
la muerte de lo bello
sería la guerra
y tu eres hija de la lucha
sí digo gastado
en aprender a esconder los codos
para no ser guerrera
porque la palabra guerra
forma parte de esa realidad
contra la que luchas
luchadora sí hasta el infinito
y por obligación
has caminado
cabeza erguida
y pensamiento enfocado
siempre hacia adelante
siempre hacia los lados la mirada
para nosotras nada
para todas todo
contra ese muro
sí digo muro
porque techo de cristal
me parece un eufemismo
pretendidamente frágil
y aparecen
parece que desde la nada
las disonancias sin interlocutor
siempre se ha hecho así
es lo que hay
a tragar y a callar
y no callas
pero nadie escucha
porque tu voz
no importa
no importa
y solo te queda abandonar
abandonar una lucha que no te abandona
porque los aliados son fictícios
perseguidores
y perpetuadores
de su propio privilegio
escondido
y edificado
sobre pretendidos tratos de igualdad
que no son sino falacias
construidas
a propósito de su propósito
y gritas
luchadora como eres
con los codos atados al tronco
porque la guerra no va contigo
hasta que te cercioras que va contra tí
y desatas los codos para correr más rápido
lejos
de este magma de masculinidades
entre el que no deseas navegar
porque nadar en ellos
sería la muerte de tu deseo
la muerte de lo justo
la muerte de lo bello
sería la guerra
y tu eres hija de la lucha
dos (o más)
el silencio compartido
es menos silencio
la luna vista por mas de dos ojos
es mas brillante
los abrazos no existen
sin almenos cuatro brazos
ni los besos
sin almenos cuatro labios
o dos labios y una piel
mis palabras son mas significantes
cuando alguien las lee
y mis miedos mas insignificantes
cuando tu estas cerca
y reconocerlo es sano
y me es lindo saberlo
es menos silencio
la luna vista por mas de dos ojos
es mas brillante
los abrazos no existen
sin almenos cuatro brazos
ni los besos
sin almenos cuatro labios
o dos labios y una piel
mis palabras son mas significantes
cuando alguien las lee
y mis miedos mas insignificantes
cuando tu estas cerca
y reconocerlo es sano
y me es lindo saberlo
privilegio (tres)
patatas
cortadas bien finas
asadas
bañadas con queso fundido
y aroma de trufa
la luna creciente
y al fondo el mar
charlas
te escucho
charlo
me escuchas
el miedo se extingue
copa de vino
del tiempo
cerveza
bien fría
una bebida distinta
para cada sed
luna creciente
y al fondo el mar
mi mano
tu mano
y un beso
las pieles
el miedo extinguido
ya no tiene nombre
ni cuerpo
luna creciente
y al fondo el mar
cortadas bien finas
asadas
bañadas con queso fundido
y aroma de trufa
la luna creciente
y al fondo el mar
charlas
te escucho
charlo
me escuchas
el miedo se extingue
copa de vino
del tiempo
cerveza
bien fría
una bebida distinta
para cada sed
luna creciente
y al fondo el mar
mi mano
tu mano
y un beso
las pieles
el miedo extinguido
ya no tiene nombre
ni cuerpo
luna creciente
y al fondo el mar
parís
nos imaginé besándonos en el canal de saint martin,
con los pies colgando sobre el agua,
y después de hojear un libro qualquiera
de arte,
de un arte cualquiera que no hablara de amor,
ni de paredes políticas,
y eso que sola
ando más rápido.
nos imaginé tumbados en la hierba de los amantes,
en el jardín de luxembourg,
con la espalda humedecida,
luego de contarnos chistes malos,
esos que sólo entendemos nosotros,
y que a veces
no son más que una palabra,
y eso que sola
duermo más profundo.
nos imaginé callados frente a un café de cinco euros,
en una esquina, también qualquiera, de la rue de rennes,
existen los cafés a cinco euros,
y la gente deambulando sus soledades,
con esa prisa medio violenta
que sólo ellos entienden,
y eso que sola
la sed pasa más rápida.
nos imaginé
y dejé de imaginarnos
porque en parís los días son demasiado largos
como para estar echando de menos.
con los pies colgando sobre el agua,
y después de hojear un libro qualquiera
de arte,
de un arte cualquiera que no hablara de amor,
ni de paredes políticas,
y eso que sola
ando más rápido.
nos imaginé tumbados en la hierba de los amantes,
en el jardín de luxembourg,
con la espalda humedecida,
luego de contarnos chistes malos,
esos que sólo entendemos nosotros,
y que a veces
no son más que una palabra,
y eso que sola
duermo más profundo.
nos imaginé callados frente a un café de cinco euros,
en una esquina, también qualquiera, de la rue de rennes,
existen los cafés a cinco euros,
y la gente deambulando sus soledades,
con esa prisa medio violenta
que sólo ellos entienden,
y eso que sola
la sed pasa más rápida.
nos imaginé
y dejé de imaginarnos
porque en parís los días son demasiado largos
como para estar echando de menos.
erótica
tzigui tzaga tzic tzac tzih tzah tz tz
corres
oigo como te alejas
corriendo
tzigui tzaga tzic tzac tzih tzah tz tz
tz tz t t t t
nuestras anatomías nos marcan
inexhorablemente
yo te acojo dentro de mí
mi cuerpo es una cueva en la que esconderte
tzigui tzaga tzic tzac tzih tzah tz tz tz tz t t t t
mi cuerpo es una grieta en la que
tzigui tzaga tzic tzac tzih tzah tz tz
mi cuerpo ya no es un campo de batalla
es un campo de hierba húmeda
tzih tzah tz tz
te gusta correr cerca del mar
tzigui tzaga tzic tzac
y a mí me gusta tomar el sol
cuando el sol me lame la piel
cuando el sol me lame
me lame
tzac tzih tzah tz tz t t t t
la vida simple
todo tan
complejo
que correr
es
tzigui tzaga tzic tzac tzih tzah tz tz
oxigenar
piel, órganos y alma
corres
tzigui tzaga tzic tzac tzih tzah tz tz
oigo como te alejas
corriendo
corres
oigo como te alejas
corriendo
tzigui tzaga tzic tzac tzih tzah tz tz
tz tz t t t t
nuestras anatomías nos marcan
inexhorablemente
yo te acojo dentro de mí
mi cuerpo es una cueva en la que esconderte
tzigui tzaga tzic tzac tzih tzah tz tz tz tz t t t t
mi cuerpo es una grieta en la que
tzigui tzaga tzic tzac tzih tzah tz tz
mi cuerpo ya no es un campo de batalla
es un campo de hierba húmeda
tzih tzah tz tz
te gusta correr cerca del mar
tzigui tzaga tzic tzac
y a mí me gusta tomar el sol
cuando el sol me lame la piel
cuando el sol me lame
me lame
tzac tzih tzah tz tz t t t t
la vida simple
todo tan
complejo
que correr
es
tzigui tzaga tzic tzac tzih tzah tz tz
oxigenar
piel, órganos y alma
corres
tzigui tzaga tzic tzac tzih tzah tz tz
oigo como te alejas
corriendo
diumenge
de fons el mar
eco d'una solitut i d'un silenci no escollits
tinc fam d'una idea no trobada
camino, insatisfeta, una ruta imposada
i tu, sempre lluny, sempre estranger,
capità d'un vaixell sense rumb
amb un destí ignot
al que no he estat convidada.
eco d'una solitut i d'un silenci no escollits
tinc fam d'una idea no trobada
camino, insatisfeta, una ruta imposada
i tu, sempre lluny, sempre estranger,
capità d'un vaixell sense rumb
amb un destí ignot
al que no he estat convidada.
resistance is futile
mientes.
me mientes,
te mientes,
mientes.
mal.
mientras los meandros de este método,
minado de muertas mitologías,
ya no me complacen.
me es imposible mostrar una mueca amable,
admitir que la cara de la moneda que me incumbe
es la mustia, la mellada, la molesta
mientras prometes magnéticos motes
a todos, más allá de mí.
me resisto.
resisto a la idea de cambiar el minuto de amor,
minúsculo, al que me he malacostumbrado
y que suprime el menosprecio
momentáneamente.
la resisténcia es inútil.
voy a comprar un billete de avión.
me mientes,
te mientes,
mientes.
mal.
mientras los meandros de este método,
minado de muertas mitologías,
ya no me complacen.
me es imposible mostrar una mueca amable,
admitir que la cara de la moneda que me incumbe
es la mustia, la mellada, la molesta
mientras prometes magnéticos motes
a todos, más allá de mí.
me resisto.
resisto a la idea de cambiar el minuto de amor,
minúsculo, al que me he malacostumbrado
y que suprime el menosprecio
momentáneamente.
la resisténcia es inútil.
voy a comprar un billete de avión.
privilegio (dos)
me gusta oler la noche en verano
con los árboles por fin respirando
y los coches descansando
y las gentes escapando
de sus cotidianidades rotundas
cárceles de cristal
tan invisibles y tangibles
que los condenan a un invierno perenne
que es un infierno del que nadie sale indemne
y aún así
por la noche
en verano
cuando el silencio no es tan silencio
me gusta oler los jazmines escondidos en los patios
y caminar junto a la playa
sabiéndome dueña de un privilegio incontestable
aunque mis pasos pisen solos
y sus huellas se difuminen tan rápido
y no esté segura de si puedo estar segura
de nada
con los árboles por fin respirando
y los coches descansando
y las gentes escapando
de sus cotidianidades rotundas
cárceles de cristal
tan invisibles y tangibles
que los condenan a un invierno perenne
que es un infierno del que nadie sale indemne
y aún así
por la noche
en verano
cuando el silencio no es tan silencio
me gusta oler los jazmines escondidos en los patios
y caminar junto a la playa
sabiéndome dueña de un privilegio incontestable
aunque mis pasos pisen solos
y sus huellas se difuminen tan rápido
y no esté segura de si puedo estar segura
de nada
mentir
Cada vez que alguien me pregunta mi nombre deseo
mentir. Empezar a mentir y no parar nunca. Fabular. Inventar un nuevo
nombre, una nueva vida. Mentir. Explicar cosas que no son ciertas y ser
consciente de ello. Decir: estoy bien, me llamo Minerva, tengo 82 años.
Si, si, has oído bien, lo que pasa es que me hago mascarillas con yogur,
miel y levadura de cerveza. Cerveza. Decir: estoy fatal, me llamo
Olivia, tengo 28 años, acabo de ser madre, parí una tortuguita que tiene
tu cara y te echo de menos. Tambien puedo repetir mi nombre: Alma
Vlaminck, hasta que este me parezca cierto y no sienta que miento al
pronunciarlo. Pero: si yo no me llamara Alma de Vlaminck y me llamara,
por ejemplo, Anna Fritz o Teresa Panero ¿Mentiria entonces al decir que
me llamo Alma de Vlaminck, sin saber que no es cierto? Mentir. Y qué más
dá mi nombre, y qué importan mis raíces, y por qué es tan importante
decir la verdad...
Escrito en 2008 en Alma en Bougival, crónica de un viaje insomne
Escrito en 2008 en Alma en Bougival, crónica de un viaje insomne
pausa
voy a hacer que se pare el reloj
que se pare aquí y ahora
para no contar este tiempo idiota
para borrarlo del presente que acecha
para ser sin ser un buen rato
para no rasgarme con llantos la camisa
para tener tiempo
tiempo muerto
pausa
voy a hacer que se pare el reloj
que se pare aquí y ahora
para no esperar
para no decidir
para que no duela
para organizar
una huida sin prisas
y que si vuelvo sea para siempre
que se pare aquí y ahora
para no contar este tiempo idiota
para borrarlo del presente que acecha
para ser sin ser un buen rato
para no rasgarme con llantos la camisa
para tener tiempo
tiempo muerto
pausa
voy a hacer que se pare el reloj
que se pare aquí y ahora
para no esperar
para no decidir
para que no duela
para organizar
una huida sin prisas
y que si vuelvo sea para siempre
la felicidad es un trozo de pan con queso, de pie, en la cocina
reconquistar el optimismo
¿en qué momento olvidé la senda?
la felicidad es un trozo de pan con queso, de pie, en la cocina
las cosas simples
los besos bien dados
sabemos pilotarnos
¿en qué momento olvidamos los atajos?
la felicidad es un trozo de pan con queso, de pie, en la cocina
tanto miedo solo puede encharcarnos
reconquistar el entusiasmo
de un baile estúpido y payaso
en medio del pasillo
las cosas simples
los besos bien dados
la felicidad es un trozo de pan con queso, de pie, en la cocina
¿en qué momento olvidaste la ternura?
las cosas simples
los besos bien dados
sabemos acogernos
¿en qué momento olvidamos soñarnos?
soñarnos el uno al otro
reconquistar lo cierto
la felicidad es un trozo de pan con queso, de pie, en la cocina
¿en qué momento olvidé la senda?
la felicidad es un trozo de pan con queso, de pie, en la cocina
las cosas simples
los besos bien dados
sabemos pilotarnos
¿en qué momento olvidamos los atajos?
la felicidad es un trozo de pan con queso, de pie, en la cocina
tanto miedo solo puede encharcarnos
reconquistar el entusiasmo
de un baile estúpido y payaso
en medio del pasillo
las cosas simples
los besos bien dados
la felicidad es un trozo de pan con queso, de pie, en la cocina
¿en qué momento olvidaste la ternura?
las cosas simples
los besos bien dados
sabemos acogernos
¿en qué momento olvidamos soñarnos?
soñarnos el uno al otro
reconquistar lo cierto
la felicidad es un trozo de pan con queso, de pie, en la cocina
tarde de domingo
los cadáveres de mis cigarros bajo tu ventana
el silencio
el viento como todo ruido
y el teclear de tu teclado
y el de mi teclado
cercanos
y de vez en cuando
una frase cínica
rompiendo el hechizo
tu humor
es a veces
el azúcar más agrio
cuando todo lo que deseo
es una mirada furtiva
un abrazo caliente
aunque fugaz
el tiempo pasa distinto para tí que para mí
nunca tenemos hambre al unísono
eso es exagerado
seguramente
estoy gritando
no me oyes porque grito tecleando
pido
pido demasiado
¿pido demasiado?
quien pide siempre pide demasiado
eso también es exagerado
un beso
anda, acércate y bésame
es simple
torcer el cuello
y acercar tu boca a mi boca
es simple
el silencio
el viento como todo ruido
y el teclear de tu teclado
y el de mi teclado
cercanos
y de vez en cuando
una frase cínica
rompiendo el hechizo
tu humor
es a veces
el azúcar más agrio
cuando todo lo que deseo
es una mirada furtiva
un abrazo caliente
aunque fugaz
el tiempo pasa distinto para tí que para mí
nunca tenemos hambre al unísono
eso es exagerado
seguramente
estoy gritando
no me oyes porque grito tecleando
pido
pido demasiado
¿pido demasiado?
quien pide siempre pide demasiado
eso también es exagerado
un beso
anda, acércate y bésame
es simple
torcer el cuello
y acercar tu boca a mi boca
es simple
cavall alat
la boca callada, gola eixugada,
misteri tendre de la carn mesclada,
ni un mot, mil besos, em perdo entenen-te.
tant tímid, tant fugisser, tant volàtil
misteri tendre de la carn mesclada,
ni un mot, mil besos, em perdo entenen-te.
tant tímid, tant fugisser, tant volàtil
poema de amor
que salga el sol o que no salga y nos dé igual
que llueva perejil y aprendamos a cocinar
que el tiempo pase pero no para nosotros
que se haga de noche a mediodía cuando nos acurruquemos
que se haga de día a medianoche cuando empecemos a bailar
que nuestros libros favoritos no se acaben nunca
ni nuestras páginas favoritas
ni nuestras frases favoritas
ni nuestras palabras favoritas
ni las canciones
que no paren de sonar nuestras canciones favoritas
que no evites amarme ni huyas de mis besos
esta frase se ha colado
que se cuelen las verdades por todas las rendijas
y los deseos
que aparezcan y se cumplan y se renueven los deseos
y los abrazos
que se multipliquen los abrazos
y las leyes
que solo existan las leyes naturales
que el desayuno pueda ser la comida de qualquier hora
y abundante
y nutritiva
que no exista una hora perfecta
ni un minuto extraño
ni un instante odioso
que tu no seas yo y yo no sea tu
y aún así sepamos comprender
que llueva perejil y aprendamos a cocinar
que el tiempo pase pero no para nosotros
que se haga de noche a mediodía cuando nos acurruquemos
que se haga de día a medianoche cuando empecemos a bailar
que nuestros libros favoritos no se acaben nunca
ni nuestras páginas favoritas
ni nuestras frases favoritas
ni nuestras palabras favoritas
ni las canciones
que no paren de sonar nuestras canciones favoritas
que no evites amarme ni huyas de mis besos
esta frase se ha colado
que se cuelen las verdades por todas las rendijas
y los deseos
que aparezcan y se cumplan y se renueven los deseos
y los abrazos
que se multipliquen los abrazos
y las leyes
que solo existan las leyes naturales
que el desayuno pueda ser la comida de qualquier hora
y abundante
y nutritiva
que no exista una hora perfecta
ni un minuto extraño
ni un instante odioso
que tu no seas yo y yo no sea tu
y aún así sepamos comprender
sentencia
Volveré a encontrarme estas letras
que ahora vierto sin demasiado entusiasmo,
o sin demasiada esperanza
de que lleguen a
significar algo,
verdaderamente.
que ahora vierto sin demasiado entusiasmo,
o sin demasiada esperanza
de que lleguen a
significar algo,
verdaderamente.
privilegio (uno)
Ha quedado la ventana abierta desde la madrugada.
Nos dormimos entre el calor de nuestras pieles.
Ahora el sol ya está en el cielo.
Terminó de estar toda la noche bajo el mar.
Y ya sólo nos quedan las piernas cruzadas,
de aquel abrazo en el que nos dormimos.
El viento como todo ruido.
Mañana de domingo.
Entonces me despierto
y me deslizo
sin pensarlo demasiado
sin pensarlo en absoluto
acto reflejo que me aboca a
pasar mi mano por tu espalda
hasta volver a ese punto cero de nuestra noche antes del sueño
y me quedo así
respirando tu cuello
unos segundos
o minutos
o vidas
hasta que te deslizas
sin pensarlo demasiado
sin pensarlo en absoluto
y te quedas sentado un instante
cabeza entre las manos
ojos cerrados
todavía soñando
o ya soñando
y decides empezar tu día
regalándome un café.
Nos dormimos entre el calor de nuestras pieles.
Ahora el sol ya está en el cielo.
Terminó de estar toda la noche bajo el mar.
Y ya sólo nos quedan las piernas cruzadas,
de aquel abrazo en el que nos dormimos.
El viento como todo ruido.
Mañana de domingo.
Entonces me despierto
y me deslizo
sin pensarlo demasiado
sin pensarlo en absoluto
acto reflejo que me aboca a
pasar mi mano por tu espalda
hasta volver a ese punto cero de nuestra noche antes del sueño
y me quedo así
respirando tu cuello
unos segundos
o minutos
o vidas
hasta que te deslizas
sin pensarlo demasiado
sin pensarlo en absoluto
y te quedas sentado un instante
cabeza entre las manos
ojos cerrados
todavía soñando
o ya soñando
y decides empezar tu día
regalándome un café.
en tu boca
busco esa canción
en la que él parece que llora
y el sol de este mediodía
nos calienta la piel
y estamos tan lejos
parecemos estar más lejos que nunca
intento sentirte
fijar ese abrazo de siesta
tatuarme en tu piel
y olvidar que mañana...
cargo todas esas viejas piedras
que el río no consiguió redondear
y llevan tu nombre
aunque deberían llevar otros nombres
lo justo sería que llevaran otros nombres
lo deseable sería que esos nombres se hubieran borrado
lo necesario es que esos nombres pierdan su forma y no pueda reconocerlos
y las piedras caigan
en qualquier esquina
en algun rincón reside la esperanza
letra tras letra busco un analgésico
para olvidar que mañana...
no sería más simple
simplemente
saberte cerca
como estás
cerca
simplemente cerca
y no añorar
tanto
siempre
todos los que dijeron "te amo" desaparecieron
en algún rincón reside la esperanza
en la que él parece que llora
y el sol de este mediodía
nos calienta la piel
y estamos tan lejos
parecemos estar más lejos que nunca
intento sentirte
fijar ese abrazo de siesta
tatuarme en tu piel
y olvidar que mañana...
cargo todas esas viejas piedras
que el río no consiguió redondear
y llevan tu nombre
aunque deberían llevar otros nombres
lo justo sería que llevaran otros nombres
lo deseable sería que esos nombres se hubieran borrado
lo necesario es que esos nombres pierdan su forma y no pueda reconocerlos
y las piedras caigan
en qualquier esquina
en algun rincón reside la esperanza
letra tras letra busco un analgésico
para olvidar que mañana...
no sería más simple
simplemente
saberte cerca
como estás
cerca
simplemente cerca
y no añorar
tanto
siempre
todos los que dijeron "te amo" desaparecieron
en algún rincón reside la esperanza
self portrait
sometimes sad
sometimes crazy
sometimes clever
sometimes blind
sometimes akward
sometimes soft
sometimes cinic
sometimes lonely
sometimes yours
sometimes fool
sometimes nice
sometimes bored
sometimes proud
sometimes crazy
sometimes clever
sometimes blind
sometimes akward
sometimes soft
sometimes cinic
sometimes lonely
sometimes yours
sometimes fool
sometimes nice
sometimes bored
sometimes proud
autoretrat
si em pregunto
qui sóc,
què hi ha sota la meva pell,
o a sobre,
o si tinc una ànima,
i de què està feta,
o d'on vinc,
d'on vénen les preguntes,
de qui és filla la meva carn,
qui eren aquells
que eren els meus ancestres?
si em pregunto
com mirar enrere
fins tant enrere
on hi ha allò que anomenem origen,
o com saber a què pertanyo,
o què em pertoca,
qui sóc?
si em pregunto
qui sóc,
quines són les meves llengües,
quines les meves terres,
quins els meus cels,
quin el meu mar?
si em pregunto
qui són els meus iguals,
què em diferencia de qui,
qui m'allunya del jo,
què m'apropa a tu?
si em pregunto
qui sóc,
trobo tantes respostes com dies,
com hores,
com ulls que m'observen,
com mans que m'acaricien.
trobo tantes respostes com silencis,
com nits en blanc cercant-les.
si em pregunto
qui sóc,
en tinc prou
de veritat
d'escoltar el palpitar peculiar del cor que m'habita,
de sentir el pes lleuger
d'allò viscut per altres
temps enllà
i que s'escola sense passar-me factura
i sense revelar-se,
a les partícules d'aquest cos
que em fa de llar,
en tinc prou
de saber-me pròpia i original,
i d'intuir-me pertanyent
a la descendència d'una llavor comuna.
si em preguntes qui sóc
haurem de servir-nos un whisky
i mirar-nos als ulls,
i llepar-nos la pell,
perquè no hi ha paraules,
les paraules són paisatge.
qui sóc,
què hi ha sota la meva pell,
o a sobre,
o si tinc una ànima,
i de què està feta,
o d'on vinc,
d'on vénen les preguntes,
de qui és filla la meva carn,
qui eren aquells
que eren els meus ancestres?
si em pregunto
com mirar enrere
fins tant enrere
on hi ha allò que anomenem origen,
o com saber a què pertanyo,
o què em pertoca,
qui sóc?
si em pregunto
qui sóc,
quines són les meves llengües,
quines les meves terres,
quins els meus cels,
quin el meu mar?
si em pregunto
qui són els meus iguals,
què em diferencia de qui,
qui m'allunya del jo,
què m'apropa a tu?
si em pregunto
qui sóc,
trobo tantes respostes com dies,
com hores,
com ulls que m'observen,
com mans que m'acaricien.
trobo tantes respostes com silencis,
com nits en blanc cercant-les.
si em pregunto
qui sóc,
en tinc prou
de veritat
d'escoltar el palpitar peculiar del cor que m'habita,
de sentir el pes lleuger
d'allò viscut per altres
temps enllà
i que s'escola sense passar-me factura
i sense revelar-se,
a les partícules d'aquest cos
que em fa de llar,
en tinc prou
de saber-me pròpia i original,
i d'intuir-me pertanyent
a la descendència d'una llavor comuna.
si em preguntes qui sóc
haurem de servir-nos un whisky
i mirar-nos als ulls,
i llepar-nos la pell,
perquè no hi ha paraules,
les paraules són paisatge.
autoretrato (disfrazado de retrato)
Estás en todas las siluetas
de todos los hombres.
Cada respiración después de una calada
en cada noche solitaria
es tu aliento.
Cada mirada perdida.
Cada cabeza entre las rodillas.
Cada abrazo tímido y mal dado.
Estás en todas las siluetas
de todos los hombres
y yo te aprendo poco a poco
y torpemente.
Nunca nadie entiende al otro.
de todos los hombres.
Cada respiración después de una calada
en cada noche solitaria
es tu aliento.
Cada mirada perdida.
Cada cabeza entre las rodillas.
Cada abrazo tímido y mal dado.
Estás en todas las siluetas
de todos los hombres
y yo te aprendo poco a poco
y torpemente.
Nunca nadie entiende al otro.
Toni Servillo - Le conseguenze dell'amore
no s'aturaran fins que ens hagin matat a tots
mort
entre les mans
no s'aturaran fins que ens hagin matat a tots
entre les cendres
caminem i correm
entre les cendres i les runes
de cases que colapsen
i enterren als supervivents
no fos cas que algú
aconseguís fugir
d'aquest malson
no s'aturaran fins que ens hagin matat a tots
i el món s'ho mira
i els cors bateguen a un ritme llunyà
i plàcid
emborratxats de ceguera plastificada
no s'aturaran fins que ens hagin matat a tots
fins que hagin enderrocat la darrera casa
fins que hagin llençat al mar al darrer supervivent
i no quedarà ningú per explicar-ho
i els que ho han vist ho oblidaran
i passats els anys hi tornarem a ser
aquí o allà
i ens vindrà de nou
i pensarem que no pot ser.
però a nosaltres, ja ens hauran matat a tots
i no quedarà cap làpida
cap oda
cap silenci.
necessitats vitals bàsiques
necessitat vital bàsica 1
acceptar
d'una vegada per totes
i sense excuses
que la meva filantropia
és i ha estat
sempre
pura pose.
necessitat vital bàsica 2
superar la misantropia.
dinamitar
el mur
construït a batzegades
a cops de desamor
d'impotència
davant l'excés d'incompetència
i la manca de desobediència
emparada per la ciència.
fatigada de la reverència
subtil
a un modus vivendi que no em pertany.
ni em pertoca.
ni em fa patxoca.
necessitat vital bàsica 3
sentir
dels teus llavis
un t'estimo
sense timidesa.
acceptar
d'una vegada per totes
i sense excuses
que la meva filantropia
és i ha estat
sempre
pura pose.
necessitat vital bàsica 2
superar la misantropia.
dinamitar
el mur
construït a batzegades
a cops de desamor
d'impotència
davant l'excés d'incompetència
i la manca de desobediència
emparada per la ciència.
fatigada de la reverència
subtil
a un modus vivendi que no em pertany.
ni em pertoca.
ni em fa patxoca.
necessitat vital bàsica 3
sentir
dels teus llavis
un t'estimo
sense timidesa.
contronymy
writting to you a poem
as if it's the last thing i'll do
I could use some rage words as
melancholia
caress
tenderness
but you'll still misunderstanding me
or I still hiding
that when I say rage
is just loneliness
and when I say loneliness
it is you
stealing my breathing
depriving me of affection
and it's me
losing myself
again
in the ruins
after the heartquake
never a pause
one death after another
corpses accumulation
in my love words's drawer
lupa
soy la que vive en el borde del mundo
dibujando horizontes, tejiendo destinos,
la que anda descalza y moja los pies
en todos los rios.
soy la que no tiene nombre y responde
a la llamada de un grito, un abrazo, de un llanto.
soy la que oye porque escucha
y escucha porque tiene hambre.
soy la que guarda la sangre.
la que baila con el alma,
la que ama con el higado,
la que ríe con la piel.
soy la que arde.
soy la que mastica el miedo,
la que esculpe cuevas,
la que salta verjas.
soy la que habla besando,
la que besa sintiendo,
la que vive fuera del tiempo.
soy la que juega en la calle,
la que corre en el bosque,
la que duerme bajo el manto de la noche.
soy todas las muertas.
soy todos las hijas.
y soy todos los hijos.
soy la mezcla de la carne de todos los amantes.
soy la que aúlla.
soy la que empuja.
soy la grieta.
dibujando horizontes, tejiendo destinos,
la que anda descalza y moja los pies
en todos los rios.
soy la que no tiene nombre y responde
a la llamada de un grito, un abrazo, de un llanto.
soy la que oye porque escucha
y escucha porque tiene hambre.
soy la que guarda la sangre.
la que baila con el alma,
la que ama con el higado,
la que ríe con la piel.
soy la que arde.
soy la que mastica el miedo,
la que esculpe cuevas,
la que salta verjas.
soy la que habla besando,
la que besa sintiendo,
la que vive fuera del tiempo.
soy la que juega en la calle,
la que corre en el bosque,
la que duerme bajo el manto de la noche.
soy todas las muertas.
soy todos las hijas.
y soy todos los hijos.
soy la mezcla de la carne de todos los amantes.
soy la que aúlla.
soy la que empuja.
soy la grieta.
y me siento morir
noche
sudor
y soledades compartidas
tu lecho como un agujero traga-miedos
tus manos fuertes en mi cadera
en mis nalgas
apretando mis pechos
apretándome contra tu pecho
me agarras del pelo
y me besas el cuello
y me siento morir
muere mi yo miedica
y me nacen raíces que se atan a tu vientre
y un hueco en mi torso se abre
pozo sin fondo en el que deseo que caigas
para arroparte para siempre
y añoro tu fluido en mi útero
fundiéndose con mi carne
para crear nueva carne
y me miras profundo
y me siento morir
otra vez
y otra vez
y otra vez
sudor
y soledades compartidas
tu lecho como un agujero traga-miedos
tus manos fuertes en mi cadera
en mis nalgas
apretando mis pechos
apretándome contra tu pecho
me agarras del pelo
y me besas el cuello
y me siento morir
muere mi yo miedica
y me nacen raíces que se atan a tu vientre
y un hueco en mi torso se abre
pozo sin fondo en el que deseo que caigas
para arroparte para siempre
y añoro tu fluido en mi útero
fundiéndose con mi carne
para crear nueva carne
y me miras profundo
y me siento morir
otra vez
y otra vez
y otra vez
Schiele - Abrazo
el hueco
hay un hueco
entre las palabras
que no escribo
y el dolor
desfilando
orgulloso ante mí
fardando de las medallas
que me arrebató
y mira
que me lo tienen dicho
que a lo hecho pecho
y que apueste sólo
aquello
que esté dispuesta a
perder
perder es algo que pasa
regalar es algo que decides
ofrendarle al miedo su espacio
es borrarte
cuanto menos borrarte
borrarte es algo que te hacen
hay que vivir alerta
vivir alerta es algo que ahoga
ahogarte es algo que te haces
quiero un juicio
exijo un juicio
y que condenen a otrx
condenarte es algo que he evitado
evitar es algo que te haces
quienes son aquellxs
que se ríen del hueco que existe
el hueco es algo que creo
el hueco que existe entre
las palabras que no escribo
y
este dolor
orgulloso que
me mira fijamente desde tu ventana
silence is the question / love is the answer
cuando te estremeces recordando un instante aparentemente trivial
cuando saber que está en la habitación contigua es un analgésico
cuando comprendes el guiño de un ojo
cuando en una fiesta cantan una canción que dice lo que calláis
cuando besarse es respirar
cuando ese objeto colocado en ese sitio es todo lo que necesitas saber
cuando de madrugada una foto cruza el espacio para abrazar tus ojos
cuando esperar a alguien juntos es un juego
cuando sabes que si no es hoy será mañana pero será
o eso deseas
cuando deseas
cuando dices ¿te acuerdas de...?
cuando oyes ¿te acuerdas de...?
cuando descubres que puedes echar de menos
cuando el ánsia se convierte en la calma de los dedos entrelazados sobre la almohada
cuando el plan que surge es el plan perfecto
cuando el silencio es la pregunta
cuando el amor es la respuesta
cuando saber que está en la habitación contigua es un analgésico
cuando comprendes el guiño de un ojo
cuando en una fiesta cantan una canción que dice lo que calláis
cuando besarse es respirar
cuando ese objeto colocado en ese sitio es todo lo que necesitas saber
cuando de madrugada una foto cruza el espacio para abrazar tus ojos
cuando esperar a alguien juntos es un juego
cuando sabes que si no es hoy será mañana pero será
o eso deseas
cuando deseas
cuando dices ¿te acuerdas de...?
cuando oyes ¿te acuerdas de...?
cuando descubres que puedes echar de menos
cuando el ánsia se convierte en la calma de los dedos entrelazados sobre la almohada
cuando el plan que surge es el plan perfecto
cuando el silencio es la pregunta
cuando el amor es la respuesta
ida hu ida
dos caminos
uno de ida
uno de huida
ninguno el mío
parece
mientras espero que aparezcas
con una tiza
y dibujes para mi
una esquina
una terraza
inmóbil
espectante
ahora estoy
y ahora
sigo estando
cuando quizas
eso dicen
quizas huir
seria lícito
necesario
pero la sensatez
no me ha definido nunca
y me aburro
si decido
que es en vano
no me aburro
me abrumo
y el sentido
entonces
¿dónde esta?
¿quién puede trazarlo?
construyes ladrillo a ladrillo
algo como un muro
que ya conozco
e ignoro deliberadamente
inevitablemente
si decido
seguir contemplando
contemplándote
dos caminos
uno de ida
uno de huida
y el mío
aún por escribir
uno de ida
uno de huida
ninguno el mío
parece
mientras espero que aparezcas
con una tiza
y dibujes para mi
una esquina
una terraza
inmóbil
espectante
ahora estoy
y ahora
sigo estando
cuando quizas
eso dicen
quizas huir
seria lícito
necesario
pero la sensatez
no me ha definido nunca
y me aburro
si decido
que es en vano
no me aburro
me abrumo
y el sentido
entonces
¿dónde esta?
¿quién puede trazarlo?
construyes ladrillo a ladrillo
algo como un muro
que ya conozco
e ignoro deliberadamente
inevitablemente
si decido
seguir contemplando
contemplándote
dos caminos
uno de ida
uno de huida
y el mío
aún por escribir
Pull A String, A Puppet Moves (by C.B.)
each man must realize
that it can all disappear very
quickly:
the cat, the woman, the job,
the front tire,
the bed, the walls, the
room; all our necessities
including love,
rest on foundations of sand -
and any given cause,
no matter how unrelated:
the death of a boy in Hong Kong
or a blizzard in Omaha ...
can serve as your undoing.
all your chinaware crashing to the
kitchen floor, your girl will enter
and you'll be standing, drunk,
in the center of it and she'll ask:
my god, what's the matter?
and you'll answer: I don't know,
I don't know ...
that it can all disappear very
quickly:
the cat, the woman, the job,
the front tire,
the bed, the walls, the
room; all our necessities
including love,
rest on foundations of sand -
and any given cause,
no matter how unrelated:
the death of a boy in Hong Kong
or a blizzard in Omaha ...
can serve as your undoing.
all your chinaware crashing to the
kitchen floor, your girl will enter
and you'll be standing, drunk,
in the center of it and she'll ask:
my god, what's the matter?
and you'll answer: I don't know,
I don't know ...
así siento que siente el hombre al que estoy sintiendo cerca. asi percibo el muro que le esconde. así me pierdo buscándole sin hallar ni sus huellas ni su tacto, ni siquiera en mi recuerdo tan ávido de esos momentos que finge regalarme. sabe que debe darse cuenta, sabe que saberlo no es garantía de saber como hacerlo. así, solos, él en su madriguera, yo en mi cueva, seguimos llorando por lo que ya desapareció y por lo que sabemos que puede desaparecer en un futuro (quiza nada lejano).
E. Schiele
seven minutes
listening the same song
at the same time.
no matter how far we are one of the other.
no matter how bad is my english.
making our brains travel together
to another world,
no matter if it was just for seven minutes.
seven minutes.
seven minutes walking far from our sadness.
far from our loneliness.
no matter he, no matter she,
no matter they,
or their words.
no matter the success.
no matter if we have so many fails in our pockets.
it's as easy as
listening to the same song
at the same time.
no matter if tomorrow or tonight.
time is just another invention,
another lie that we tell one another,
to survive this emptiness.
listening to the same song
at the same time.
no matter if this is just another story
to be told in a poem
wrote in the middle of this kind of nights.
wisdom of a fool
listen to the wisdom of a fool. madrugada. wisdom of a fool a todo trapo. canta johnnie jackson and the blazers, el tema es de merle spears. ella camina con las manos enfundadas en los bolsillos profundos de su largo abrigo de cuadros negros. los callejones la engullen sin rumbo. camina y ahoga las lágrimas secas y crujientes que no pueden brotar porque están agarradas como arañas a su garganta. no puede gritar. no quiere gritar. camina y cada paso retumba en su estómago, presagio de un ocaso no deseado. cada paso la aleja más y más de ese rincón aterciopelado que había construido, desde el que observar como las noches son más noche con unas manos cálidas dando forma a su cuerpo. you don't know what love is. you don't know the pain when a woman smashing love you and leave you just the same. madrugada. ella camina. el puerto en llamas. la ciudad derrumbada. el cielo negro y rojizo. humo y niebla. jaurías de cuervos gritones. you almost go insane. in my heart I know you lie. ella camina y no parará hasta cruzar el puente y dejar para siempre atrás este paisaje que ya no reconoce como suyo. please listen to the wisdom of a fool. somebody please...
le monde est fou
le monde est fou.
i les fronteres...
tancades aquí i allà
per no deixar sortir,
per no deixar entrar.
le monde est fou.
la sang arreu...
vessada aquí i allà
per no deixar dormir,
per no deixar llevar.
le monde est fou.
temptats a l'odi
aquí i allà.
instruïts en la por,
avesats a l'horror,
envoltats de terror,
aquí i allà.
le monde est fou.
i no sabem què fer.
i no sabem què dir.
i sabem que volem culpables,
i sabem que hi ha culpables,
i sabem que senyalar a uns o altres
és insuficient,
és ineficaç.
no és terrorisme aquí
i conflicte allà,
és la guerra mundial.
le monde est fou.
i tu i jo, des de casa,
amb els peus calents
sota la flassada
ens ho mirem de lluny.
mon monde est fou.
votre monde est fou.
i les fronteres...
tancades aquí i allà
per no deixar sortir,
per no deixar entrar.
le monde est fou.
la sang arreu...
vessada aquí i allà
per no deixar dormir,
per no deixar llevar.
le monde est fou.
temptats a l'odi
aquí i allà.
instruïts en la por,
avesats a l'horror,
envoltats de terror,
aquí i allà.
le monde est fou.
i no sabem què fer.
i no sabem què dir.
i sabem que volem culpables,
i sabem que hi ha culpables,
i sabem que senyalar a uns o altres
és insuficient,
és ineficaç.
no és terrorisme aquí
i conflicte allà,
és la guerra mundial.
le monde est fou.
i tu i jo, des de casa,
amb els peus calents
sota la flassada
ens ho mirem de lluny.
mon monde est fou.
votre monde est fou.
from 3 to 4 a.m.
3 a.m.
my faith is over
i'm not going anywhere
i have nothing
just a cold bed
nothing else to loose
3:13
i put my knees toghether
before reality falls on me
3:14
i have a soft skin
it's a wonderfull life
3:15
reality check
no voices in my head
sometimes sad
not now
now
3:40
reality is frozen
no need to rise no sun in sky
no need to see how watch turn to
4 a.m.
my faith is over
i'm not going anywhere
i have nothing
just a cold bed
nothing else to loose
3:13
i put my knees toghether
before reality falls on me
3:14
i have a soft skin
it's a wonderfull life
3:15
reality check
no voices in my head
sometimes sad
not now
now
3:40
reality is frozen
no need to rise no sun in sky
no need to see how watch turn to
4 a.m.
l'absurd
és com quan quatre més dos no fan sis
i el set perd el sentit ni augura sort
és com si al dia li prenen la nit
i l'insurrecte és trepitjat i mor
i si m'apropo no em neguis un bes
o ves enllà de mi i treu pit valent
m'atrapes
m'anul·lo
m'encantes
em perdo
m'enganyes
t'estimo
és com quan quatre més dos no fan sis
fronteres estiu 2015
tanques, murs, reixes de la vergonya
i paraules incendiades
fugir i topar amb les
tanques, murs, reixes de la vergonya
és estiu i tu a la platja
plorar i topar amb les
tanques, murs, reixes de la vergonya
som cecs, pensem que
no són aquí per nosaltres les
tanques, murs, reixes de la vergonya
i si surts del centre
puges un dels turons de la ciutat
veus que sí que hi són
per nosaltres també les
tanques, murs, reixes de la vergonya
barris que mai seran casa teva
protegits de tu per
tanques, murs, reixes de la vergonya
si mai et falta res amb ells no hi comptis
però a tu encara no et falta res
o et falta poc
i mentre els altres fugen i topen amb les
tanques, murs, reixes de la vergonya
gasos lacrimògens
hòsties de porra
tanques, murs, reixes de la vergonya
si no els ha ofegat el mar
ho farà el teu govern
o el del país veí
rere les
tanques, murs, reixes de la vergonya
però és estiu i hi ha lluna plena
instragram en va ple de cels
i facebook en va ple de
tanques, murs, reixes de la vergonya
com si així els enderroquéssim
a cop de tecla
compartir
compartir
compartir
compartir és obrir casa teva
és obrir un pot de cigrons i cuinar per quatre
on mengen tres hi mengen quatre
i no fer que les façanes de casa teva siguin
tanques, murs, reixes de la vergonya
un refugiat no et roba
un refugiat et necessita
i no necessita
tanques, murs, reixes de la vergonya
ni les necessites tu
l'èxode no es tria
es trien les
tanques, murs, reixes de la vergonya
i paraules incendiades
fugir i topar amb les
tanques, murs, reixes de la vergonya
és estiu i tu a la platja
plorar i topar amb les
tanques, murs, reixes de la vergonya
som cecs, pensem que
no són aquí per nosaltres les
tanques, murs, reixes de la vergonya
i si surts del centre
puges un dels turons de la ciutat
veus que sí que hi són
per nosaltres també les
tanques, murs, reixes de la vergonya
barris que mai seran casa teva
protegits de tu per
tanques, murs, reixes de la vergonya
si mai et falta res amb ells no hi comptis
però a tu encara no et falta res
o et falta poc
i mentre els altres fugen i topen amb les
tanques, murs, reixes de la vergonya
gasos lacrimògens
hòsties de porra
tanques, murs, reixes de la vergonya
si no els ha ofegat el mar
ho farà el teu govern
o el del país veí
rere les
tanques, murs, reixes de la vergonya
però és estiu i hi ha lluna plena
instragram en va ple de cels
i facebook en va ple de
tanques, murs, reixes de la vergonya
com si així els enderroquéssim
a cop de tecla
compartir
compartir
compartir
compartir és obrir casa teva
és obrir un pot de cigrons i cuinar per quatre
on mengen tres hi mengen quatre
i no fer que les façanes de casa teva siguin
tanques, murs, reixes de la vergonya
un refugiat no et roba
un refugiat et necessita
i no necessita
tanques, murs, reixes de la vergonya
ni les necessites tu
l'èxode no es tria
es trien les
tanques, murs, reixes de la vergonya
noche y casi luna llena
el ventilador gira incansable y
su llanto me apega al silencio de mi noche
nadie en la calle
nadie en mi cama
y la tristeza de pensar
que quizá nunca querrás
leer
mis poemas de amor
las palabras insuficientemente bellas
que no nacen sino para besarte
y para que todo aquello que nos impide
se difumine y
desaparezca
tras una metáfora torpe
porque
nadie ni nada puede definir esto
como amor prohibido
lo prohibido es fabricado
y esto es inevitable
cuando nos abrazamos
tímidos y ávidos
estamos dando a luz
algo como un destino
ni te escogí ni me escogiste
pero somos cuna
para el deseo del otro
nadie ni nada puede definir esto
como amor prohibido
si los poetas hablan de nosotros
si la luna se llena para nuestros encuentros
si tu piel y mi piel
parecen armarse para ganarnos la batalla
ganar la batalla a nuestras razones
a nuestros miedos
no me quedan deudas para saldar
y todas las ventanas parecen invitarnos
a besarnos
sean cuales sean los barrotes
que las ciegan
el ventilador gira incansable y
brota este poema
o como queramos llamar
a este grito que te busca
para llegarte
su llanto me apega al silencio de mi noche
nadie en la calle
nadie en mi cama
y la tristeza de pensar
que quizá nunca querrás
leer
mis poemas de amor
las palabras insuficientemente bellas
que no nacen sino para besarte
y para que todo aquello que nos impide
se difumine y
desaparezca
tras una metáfora torpe
porque
nadie ni nada puede definir esto
como amor prohibido
lo prohibido es fabricado
y esto es inevitable
cuando nos abrazamos
tímidos y ávidos
estamos dando a luz
algo como un destino
ni te escogí ni me escogiste
pero somos cuna
para el deseo del otro
nadie ni nada puede definir esto
como amor prohibido
si los poetas hablan de nosotros
si la luna se llena para nuestros encuentros
si tu piel y mi piel
parecen armarse para ganarnos la batalla
ganar la batalla a nuestras razones
a nuestros miedos
no me quedan deudas para saldar
y todas las ventanas parecen invitarnos
a besarnos
sean cuales sean los barrotes
que las ciegan
el ventilador gira incansable y
brota este poema
o como queramos llamar
a este grito que te busca
para llegarte
Defender la Cultura
Recupero unas notas escritas en mayo de 2012, en La Canya, Garrotxa.
Cuando termino de leerlo pienso: llegados a este punto, no sé a qué coño esperamos. Quizá esperamos una catástrofe que termine con la vida humana en la tierra. Quizá pensamos que seremos para siempre esclavos. Quizá pensamos que nunca hemos llegado a ser esclavos, y nunca llegamos, ni llegaremos, tampoco, a ser amos, y esa zona-de-nadie moral en la que vivimos es suficientemente confortable, todavía. Quizá, como explica Zizek en Bienvenidos al desierto de lo real, nos sentimos libres porque nos falta el lenguaje que articule nuestra no-libertad.
¿Cuanto aguantaremos sin rebelarnos?
En el Ateneu Llibertari de mi barrio, del barrio en el que fuí una cría, y luego una adolescente, había una pintada que nunca se me olvida: quienes se creen libres es que no han volado lo suficiente para dar con los barrotes de su cárcel. Íbamos al Ateneu por las tardes, saliendo del instituto, buscando un espacio en el que definir nuestra libertad, y tal vez nos encontrábamos con esbozos de aquél lenguaje que expresaría nuestra no-libertad. Pero volábamos, o por lo menos aprendíamos a batir las alas.
Quiero pensar que cuando nos sentimos libres, es porque lo somos; aunque sujetos a una superestructura que, aparentemente, no depende de nosotros, sujetos a una cierta dialéctica del amo y el esclavo, sí, sujetos mediante el arnés del miedo, sujetos. Pero a veces nos sentimos libres, como cuando amamos (eso lo formuló un Hegel ya maduro en Principios de la filosofía del derecho, volveré sobre esto, quizá). Libres nos sentimos a veces, como esas veces, cuando pedaleo mi bicicleta por Vall de Bianya y el sol se esconde tras el Puigmal, a lo lejos, y el aire se siente sanador y no corrupto, y algún perro ladra, y nadie cerca, y nadie lejos... Esa es una libertad demasiado privada, pero que es pariente de la libertad que sentimos cuando pensamos en cómo romper la dialéctica que nos mantiene esclavos. Porque para romper la dialéctica primero hay que reconocerse como esclavo y reconocer al amo, y reconocer que estas posiciones no son definitivas, porque (ya lo decía Heráclito hace dos mil y pico años) "todo fluye", y el agua del río es cristalina hasta que cae una tormenta y la enturbia, y sigue fluyendo para volverse transparente otra vez. El mismo río, nunca la misma agua...
Si entiendo bien a Hegel (si acaso le entiendo es, también, gracias a los comentarios de Kojève) los humanos somos autoconciencia, y es el deseo el que nos genera la autoconciéncia: yo deseo, tomo consciencia de que existe un yo que desea; pero todavía no puedo afirmar que existe el yo, porque esta autoconsciencia no tiene bastante con reconocerse a si misma, sino que necesita ser reconocida por el otro (por otras autoconsciencias, que por supuesto tienen su propio deseo humano). Y es la búsqueda de ese reconocimiento la que pone a los seres humanos (humanos porque no son sólo animales, pues su deseo va más allá del deseo animal de supervivencia, es un deseo del deseo) en la tesitura de haber de devenir amo o esclavo.
Empieza la lucha (inexhorable). Pero, ¿por qué?
Tenemos a dos seres que han tomado conciencia de si mismos a través del auto-reconocimiento de su yo deseante, y se enfrentan para conseguir que el otro les reconozca. Son capaces de arriesgar su vida y poner en peligro la del otro solo para conseguir ese reconocimiento.
Paréntesis
Si los seres humanos fueramos éticos...(desear la utopía es accionar la utopía, ¿no?), o si la amistad bastara, o el amor ("somos amigos porque tu eres tu, porque yo soy yo", así de sencillo y bonito lo expresó Montaigne) terminaría la dialectica ya que, entre amigos (entre amantes tampoco debería, obviamente hablo del amigo ideal y del amante ideal), no existe este tipo de conflicto por intento de sometimiento pues, precisamente, somos amigos, o amamos, porque reconocemos al otro sin renunciar a nuestro yo deseante y el otro nos reconoce bajo la misma condición, o incondicionalmente, digamos. Pero no es que Hegel mate el amor (ni al sublime agapé, ni a la plácida fília, ni al placentero y egoista eros) es que lo descarta porque el amor brinda unreconocimiento privado, que no sacia el deseo que tiene nuestro yo de ser reconocido universalmente. (Volveré sobre esto, quizá cuando sea vieja, como lo hizo Hegel, ¡estoy intentando ir a lo político!)
Fin del paréntesis.
Entonces...
Cuando uno no reconoce al otro, y el otro no reconoce a uno, como no puede ser una lucha a muerte, porque aniquilando al adversario anulariamos la posibilidad de ser reconocidos, empieza la lucha de poder. "De nada sirve al hombre la Lucha para matar a su adversario. Debe suprimirlo dialécticamente”. Es decir, debe dejarle la vida y la conciencia y destruir sólo su autonomía. No debe suprimirlo sino en tanto que se le opone y actúa contra él. Dicho de otra manera, debe someterlo, explica Kojève, que dice Hegel.
La dialéctica del amo y el esclavo:
EL SOMETIMIENTO como afirmación.
Ningún esclavo se somete realmente, para ser esclavo debes ser sometido. Los esclavos no pueden serlo por deseo de ser esclavos, sino porque sometiendose luchan para satisfacer el deseo animal de supervivencia que representa su valor supremo: la vida.
Una vez has adquirido la autoconciencia, aunque este yo no sea reconocido y por lo tanto no pueda afirmarse per se, eres consciente de tu deseo. Tienes un deseo (sí, un deseo humano) y no vas a abandonarlo a no ser que peligre tu vida animal. Esto se puede aplicar a todas los deseos del yo, que como yo humano no tiene un deseo único y fijo, tiene múltiples y multiformes deseos. Tomamos autoconciencia cuando amamos (y deseamos ser deseo de otro), cuando creamos (y deseamos trascender), cuando razonamos (y deseamos conocer). Desearemos amar mientras nuestra vida no esté en peligro, desearemos crear y razonar. Y como el deseo empuja a la acción (la acción es lo que hacemos para generar un mundo en el que nuestro deseo sea posible) amaremos, crearemos, razonaremos sin sometimiento a no ser que llegue el amo.
Qué es el amo?
El deseo de reconocimiento de la autoconciencia poderosa, queda relegado frente al deseo de poder sobre la autoconciencia reconocedora.
El amo que era una autoconciencia con deseo de ser reconocida, ahora desea poder, ese es su yo. Poder para someter al otro y así conseguir su reconocimiento.
Parecería que al amo le hace falta poner en peligro la vida del esclavo para que este se someta, pero no hace falta: con generarle el miedo a perderla, o a perder los bienes que se asocian a la vida animal (deseo de cosas) éste se someterá abandonando o aparcando su deseo humano frente al deseo animal de supervivencia (eso lo sabe bien quien desea ostentar el poder, y así desarrollan las autoconciencias poderosas inimaginables estrategias, lo explican Chomsky, Foucault, Klein, Fröm...).
Para ser amo, dice Kojève, hay que vivir bajo un principio: vencer o morir. Es su valor fundamental: vencer. El esclavo no renuncia a su vida para vencer y por eso se somete.
Y porque de esas dos autoconciencias que tenemos enfrentadas, una es más poderosa y es capaz de ejecutar el miedo generando en la autoconciencia menos poderosa una paralizante prespectiva de muerte o pérdida de la satisfacciones materiales que nos exige el cuerpo físico.
Además, es verdad, los amos se preocupan de generar falsas necesidades vitales al esclavo para mantenerle sometido, para que el miedo a la pérdida abrace más campos, multiplicando así la fuerza sometedora.
He aquí, sí:
el amo y el esclavo.
Pero la dialéctica continúa...
LA GENERACIÓN DE LA CULTURA como negación.
"Los animales, desean cosas, cosas que generalmente se comen".
Supongamos que somos esclavos, que el pueblo (aunque suene anacrónico, espero que se entienda el uso de "el pueblo", su uso entendido en un contexto de lucha de clases, claro) es esclavo. Que la gente como yo, como tú, somos esclavos, porque así somos tratados, sometidos por el miedo a las leyes de los poderosos. Supongamos, o aceptemos que somos esclavos y que nada de lo que hacemos es, realmente, para satisfacer nuestros propios deseos, sino los del amo (la macroestructura financiera y empresarial, el entramado neoliberal global).
Supongamos que estamos trabajando para el amo.
¿Podemos reconocernos como esclavos?
¿Cuanto aguantaremos sin rebelarnos contra el amo para revelarnos libres?
Volviendo al texto de Hegel:
Explica Hegel que una vez instalado el mecanismo (amo ejerce poder, esclavo reconoce), cuando el esclavo empieza a actuar para satisfacer el amo, y esto se materializa en que el esclavo trabaja y el amo recibe y disfruta del producto del trabajo del esclavo, es ahí, en ese proceso, dónde nace la cultura, lo único que consiguirá invertir los factores.
El esclavo se apodera mediante la cultura, desarrollando la cultura, transformando la materia prima, la realidad. Se apodera con su proceso para crear el objeto de deseo del amo, objeto sin el que el amo no sería capaz de vivir porque ha desarrollado una necesidad animal de supervivencia basada en él, y una necesidad humana, sin ese objeto el yo del amo no es reconocido. El esclavo se convierte en el ser humano con deseos humanos (deseo que ésta madera sea una mesa). Y ahí reside su poder. El esclavo puede dejar de satisfacer los deseos del amo, poniendo así en peligro su idea de supervivencia, y haciendo que éste se le someta.
Y vuelta a empezar.
Y vuelta a empezar?
Hay que dejar de darle de comer al amo.
Lo dice Hannah Arendt en La condición humana, "...lo que primero socava y luego mata a las comunidades políticas (responsables de organización de lo público) es la pérdida de poder y la impotencia final, y el poder no puede almacenarse y mantenerse en la reserva para las emergencias, como los instrumentos de la violencia, sino que sólo existe en su realidad".
Si dejamos de otorgarle poder al amo, si le negamos su realidad al poder, despreciando sus amenazas y otorgamos poder a la cultura que hemos generado (la que deseamos generar), el amo no tendrá fuerza para someternos. Si tu l'estires fort per aquí, i jo l'estiro fort per allà...
Como dice Zizek (vuelvo a Zizek, pero es que me encanta como suda la gota gorda cuando exprime sus discursos) "hay muchas formas de cortarles los huevos, se puede decir: no queremos cortaros los huevos, queremos hacer unos pocos cambios. Y entonces todos estamos contentos, y cuando el capitalismo mira hacia abajo sus huevos ya no están".
Pero, ¿para qué?
Es triste pensar que el esclavo sólo desea dejar de ser esclavo para ser amo. No se trata de empezar un juego de travestismo infinito del poder.
Tenemos la cultura, la preparación, la posibilidad, si no nos rebelamos estaremos diciéndoles a las generaciones próximas (a las generaciones de futuros amos) que los esclavos no puedieron descreer el miedo y que se puede someterlos infinitamente. Pero si nos rebelamos, que sea para conseguir un mundo nuevo, un mundo justo. Y no para tener nuestra cuota de poder.
Tenemos la grieta, tenemos la cultura! Hagamos que la cultura sea lo que realmente es.
Esa sería la síntesis que terminaría con la dialéctica.
¿Terminaría entonces la História?
DEFENDER LA CULTURA
Reflexionando después de leer "La dialéctica el amo y del esclavo de Hegel".
"Cuando las formas de la sociedad son tan duras y hostiles para la vida,
es más importante ser anti-social que inhumano."
Stig Dagerman
Desde que no se lee (casi) en los libros, resulta anacrónico decir: cae en mis manos tal o cual texto. La cuestión es que hace unos días cayó en mis manos (o frente a mi mirada, en una madrugada de navegación laberíntica en red, sin rumbo) una parte de la Fenomenología del espíritu de Hegel: La dialéctica del amo y el esclavo, comentada por Kòjeve. Este texto aparece a mi razón doce años después de abandonar la Universidad en la que fuí a clases de Filosofía, donde lo leí para olvidarlo, y habiendo olvidado casi por completo a Hegel (y Adorno, Habermas...).
Cuando termino de leerlo pienso: llegados a este punto, no sé a qué coño esperamos. Quizá esperamos una catástrofe que termine con la vida humana en la tierra. Quizá pensamos que seremos para siempre esclavos. Quizá pensamos que nunca hemos llegado a ser esclavos, y nunca llegamos, ni llegaremos, tampoco, a ser amos, y esa zona-de-nadie moral en la que vivimos es suficientemente confortable, todavía. Quizá, como explica Zizek en Bienvenidos al desierto de lo real, nos sentimos libres porque nos falta el lenguaje que articule nuestra no-libertad.
¿Cuanto aguantaremos sin rebelarnos?
En el Ateneu Llibertari de mi barrio, del barrio en el que fuí una cría, y luego una adolescente, había una pintada que nunca se me olvida: quienes se creen libres es que no han volado lo suficiente para dar con los barrotes de su cárcel. Íbamos al Ateneu por las tardes, saliendo del instituto, buscando un espacio en el que definir nuestra libertad, y tal vez nos encontrábamos con esbozos de aquél lenguaje que expresaría nuestra no-libertad. Pero volábamos, o por lo menos aprendíamos a batir las alas.
Quiero pensar que cuando nos sentimos libres, es porque lo somos; aunque sujetos a una superestructura que, aparentemente, no depende de nosotros, sujetos a una cierta dialéctica del amo y el esclavo, sí, sujetos mediante el arnés del miedo, sujetos. Pero a veces nos sentimos libres, como cuando amamos (eso lo formuló un Hegel ya maduro en Principios de la filosofía del derecho, volveré sobre esto, quizá). Libres nos sentimos a veces, como esas veces, cuando pedaleo mi bicicleta por Vall de Bianya y el sol se esconde tras el Puigmal, a lo lejos, y el aire se siente sanador y no corrupto, y algún perro ladra, y nadie cerca, y nadie lejos... Esa es una libertad demasiado privada, pero que es pariente de la libertad que sentimos cuando pensamos en cómo romper la dialéctica que nos mantiene esclavos. Porque para romper la dialéctica primero hay que reconocerse como esclavo y reconocer al amo, y reconocer que estas posiciones no son definitivas, porque (ya lo decía Heráclito hace dos mil y pico años) "todo fluye", y el agua del río es cristalina hasta que cae una tormenta y la enturbia, y sigue fluyendo para volverse transparente otra vez. El mismo río, nunca la misma agua...
Si los hijos matan a los padres para luego convertirse en ellos, si el esclavo niega al amo para luego someter, si el horizonte es la vuelta al inicio...
Apuntes de la La dialéctica del amo y el esclavo:
Hay que tener en cuenta que es un Hegel jóven quien escribe la Fenomenología del espíritu, y escribía desde la convicción de estar viviendo un cambio de época; y que La dialéctica del amo y el esclavo explica la superestructura de la historia, apunta a que los cambios de época son alteraciones en la jerarquía de los amos y los esclavos, inversión de roles... En su visión de la historia no hay nada estático, hay dialéctica. Él no habló de lo líquido, pero si de lo fluidificado por la dialéctica: que parte de la instauración de una realidad, y sigue hacia su negación, y la negación de la negación, que terminará afirmando la síntesis, que será el nuevo punto de partida para su negación, etcétera. Pero no como un eterno retorno sino como un avanzar concéntrico. Y a partir de la comprensión de esta dialéctica es posible imaginar una utopía (esto me interesa), una utopía como entelequia (en el sentido aristotélico) que contenga (y sea) la posibilidad de construir una sociedad justa, sin sometimientos.
Hay que tener en cuenta que es un Hegel jóven quien escribe la Fenomenología del espíritu, y escribía desde la convicción de estar viviendo un cambio de época; y que La dialéctica del amo y el esclavo explica la superestructura de la historia, apunta a que los cambios de época son alteraciones en la jerarquía de los amos y los esclavos, inversión de roles... En su visión de la historia no hay nada estático, hay dialéctica. Él no habló de lo líquido, pero si de lo fluidificado por la dialéctica: que parte de la instauración de una realidad, y sigue hacia su negación, y la negación de la negación, que terminará afirmando la síntesis, que será el nuevo punto de partida para su negación, etcétera. Pero no como un eterno retorno sino como un avanzar concéntrico. Y a partir de la comprensión de esta dialéctica es posible imaginar una utopía (esto me interesa), una utopía como entelequia (en el sentido aristotélico) que contenga (y sea) la posibilidad de construir una sociedad justa, sin sometimientos.
Si entiendo bien a Hegel (si acaso le entiendo es, también, gracias a los comentarios de Kojève) los humanos somos autoconciencia, y es el deseo el que nos genera la autoconciéncia: yo deseo, tomo consciencia de que existe un yo que desea; pero todavía no puedo afirmar que existe el yo, porque esta autoconsciencia no tiene bastante con reconocerse a si misma, sino que necesita ser reconocida por el otro (por otras autoconsciencias, que por supuesto tienen su propio deseo humano). Y es la búsqueda de ese reconocimiento la que pone a los seres humanos (humanos porque no son sólo animales, pues su deseo va más allá del deseo animal de supervivencia, es un deseo del deseo) en la tesitura de haber de devenir amo o esclavo.
Empieza la lucha (inexhorable). Pero, ¿por qué?
Tenemos a dos seres que han tomado conciencia de si mismos a través del auto-reconocimiento de su yo deseante, y se enfrentan para conseguir que el otro les reconozca. Son capaces de arriesgar su vida y poner en peligro la del otro solo para conseguir ese reconocimiento.
Paréntesis
Si los seres humanos fueramos éticos...(desear la utopía es accionar la utopía, ¿no?), o si la amistad bastara, o el amor ("somos amigos porque tu eres tu, porque yo soy yo", así de sencillo y bonito lo expresó Montaigne) terminaría la dialectica ya que, entre amigos (entre amantes tampoco debería, obviamente hablo del amigo ideal y del amante ideal), no existe este tipo de conflicto por intento de sometimiento pues, precisamente, somos amigos, o amamos, porque reconocemos al otro sin renunciar a nuestro yo deseante y el otro nos reconoce bajo la misma condición, o incondicionalmente, digamos. Pero no es que Hegel mate el amor (ni al sublime agapé, ni a la plácida fília, ni al placentero y egoista eros) es que lo descarta porque el amor brinda unreconocimiento privado, que no sacia el deseo que tiene nuestro yo de ser reconocido universalmente. (Volveré sobre esto, quizá cuando sea vieja, como lo hizo Hegel, ¡estoy intentando ir a lo político!)
Fin del paréntesis.
Entonces...
Cuando uno no reconoce al otro, y el otro no reconoce a uno, como no puede ser una lucha a muerte, porque aniquilando al adversario anulariamos la posibilidad de ser reconocidos, empieza la lucha de poder. "De nada sirve al hombre la Lucha para matar a su adversario. Debe suprimirlo dialécticamente”. Es decir, debe dejarle la vida y la conciencia y destruir sólo su autonomía. No debe suprimirlo sino en tanto que se le opone y actúa contra él. Dicho de otra manera, debe someterlo, explica Kojève, que dice Hegel.
La dialéctica del amo y el esclavo:
EL SOMETIMIENTO como afirmación.
Ningún esclavo se somete realmente, para ser esclavo debes ser sometido. Los esclavos no pueden serlo por deseo de ser esclavos, sino porque sometiendose luchan para satisfacer el deseo animal de supervivencia que representa su valor supremo: la vida.
Una vez has adquirido la autoconciencia, aunque este yo no sea reconocido y por lo tanto no pueda afirmarse per se, eres consciente de tu deseo. Tienes un deseo (sí, un deseo humano) y no vas a abandonarlo a no ser que peligre tu vida animal. Esto se puede aplicar a todas los deseos del yo, que como yo humano no tiene un deseo único y fijo, tiene múltiples y multiformes deseos. Tomamos autoconciencia cuando amamos (y deseamos ser deseo de otro), cuando creamos (y deseamos trascender), cuando razonamos (y deseamos conocer). Desearemos amar mientras nuestra vida no esté en peligro, desearemos crear y razonar. Y como el deseo empuja a la acción (la acción es lo que hacemos para generar un mundo en el que nuestro deseo sea posible) amaremos, crearemos, razonaremos sin sometimiento a no ser que llegue el amo.
Qué es el amo?
El deseo de reconocimiento de la autoconciencia poderosa, queda relegado frente al deseo de poder sobre la autoconciencia reconocedora.
El amo que era una autoconciencia con deseo de ser reconocida, ahora desea poder, ese es su yo. Poder para someter al otro y así conseguir su reconocimiento.
Parecería que al amo le hace falta poner en peligro la vida del esclavo para que este se someta, pero no hace falta: con generarle el miedo a perderla, o a perder los bienes que se asocian a la vida animal (deseo de cosas) éste se someterá abandonando o aparcando su deseo humano frente al deseo animal de supervivencia (eso lo sabe bien quien desea ostentar el poder, y así desarrollan las autoconciencias poderosas inimaginables estrategias, lo explican Chomsky, Foucault, Klein, Fröm...).
Para ser amo, dice Kojève, hay que vivir bajo un principio: vencer o morir. Es su valor fundamental: vencer. El esclavo no renuncia a su vida para vencer y por eso se somete.
Y porque de esas dos autoconciencias que tenemos enfrentadas, una es más poderosa y es capaz de ejecutar el miedo generando en la autoconciencia menos poderosa una paralizante prespectiva de muerte o pérdida de la satisfacciones materiales que nos exige el cuerpo físico.
Además, es verdad, los amos se preocupan de generar falsas necesidades vitales al esclavo para mantenerle sometido, para que el miedo a la pérdida abrace más campos, multiplicando así la fuerza sometedora.
He aquí, sí:
el amo y el esclavo.
Pero la dialéctica continúa...
LA GENERACIÓN DE LA CULTURA como negación.
"Los animales, desean cosas, cosas que generalmente se comen".
Supongamos que somos esclavos, que el pueblo (aunque suene anacrónico, espero que se entienda el uso de "el pueblo", su uso entendido en un contexto de lucha de clases, claro) es esclavo. Que la gente como yo, como tú, somos esclavos, porque así somos tratados, sometidos por el miedo a las leyes de los poderosos. Supongamos, o aceptemos que somos esclavos y que nada de lo que hacemos es, realmente, para satisfacer nuestros propios deseos, sino los del amo (la macroestructura financiera y empresarial, el entramado neoliberal global).
Supongamos que estamos trabajando para el amo.
¿Podemos reconocernos como esclavos?
¿Cuanto aguantaremos sin rebelarnos contra el amo para revelarnos libres?
Volviendo al texto de Hegel:
Explica Hegel que una vez instalado el mecanismo (amo ejerce poder, esclavo reconoce), cuando el esclavo empieza a actuar para satisfacer el amo, y esto se materializa en que el esclavo trabaja y el amo recibe y disfruta del producto del trabajo del esclavo, es ahí, en ese proceso, dónde nace la cultura, lo único que consiguirá invertir los factores.
El esclavo se apodera mediante la cultura, desarrollando la cultura, transformando la materia prima, la realidad. Se apodera con su proceso para crear el objeto de deseo del amo, objeto sin el que el amo no sería capaz de vivir porque ha desarrollado una necesidad animal de supervivencia basada en él, y una necesidad humana, sin ese objeto el yo del amo no es reconocido. El esclavo se convierte en el ser humano con deseos humanos (deseo que ésta madera sea una mesa). Y ahí reside su poder. El esclavo puede dejar de satisfacer los deseos del amo, poniendo así en peligro su idea de supervivencia, y haciendo que éste se le someta.
Y vuelta a empezar.
Y vuelta a empezar?
Hay que dejar de darle de comer al amo.
Lo dice Hannah Arendt en La condición humana, "...lo que primero socava y luego mata a las comunidades políticas (responsables de organización de lo público) es la pérdida de poder y la impotencia final, y el poder no puede almacenarse y mantenerse en la reserva para las emergencias, como los instrumentos de la violencia, sino que sólo existe en su realidad".
Si dejamos de otorgarle poder al amo, si le negamos su realidad al poder, despreciando sus amenazas y otorgamos poder a la cultura que hemos generado (la que deseamos generar), el amo no tendrá fuerza para someternos. Si tu l'estires fort per aquí, i jo l'estiro fort per allà...
Como dice Zizek (vuelvo a Zizek, pero es que me encanta como suda la gota gorda cuando exprime sus discursos) "hay muchas formas de cortarles los huevos, se puede decir: no queremos cortaros los huevos, queremos hacer unos pocos cambios. Y entonces todos estamos contentos, y cuando el capitalismo mira hacia abajo sus huevos ya no están".
Pero, ¿para qué?
Es triste pensar que el esclavo sólo desea dejar de ser esclavo para ser amo. No se trata de empezar un juego de travestismo infinito del poder.
Tenemos la cultura, la preparación, la posibilidad, si no nos rebelamos estaremos diciéndoles a las generaciones próximas (a las generaciones de futuros amos) que los esclavos no puedieron descreer el miedo y que se puede someterlos infinitamente. Pero si nos rebelamos, que sea para conseguir un mundo nuevo, un mundo justo. Y no para tener nuestra cuota de poder.
Tenemos la grieta, tenemos la cultura! Hagamos que la cultura sea lo que realmente es.
Esa sería la síntesis que terminaría con la dialéctica.
¿Terminaría entonces la História?
#CuentosImprovisados n° 2
cuando tendría que estar escribiendo o riendo o haciendo el amor.
bla bla bla
hablábamos de la revolución
hablábamos y hablábamos
y bláblamos, y blablam y bla bla bla bla
tendidas en la arena
tendidas en las rocas
desnudas
y a lo más que alcanzábamos
era a cambiarnos los nombres
cambiar el nombre de nuestras sexualidades
cambiar el nombre de nuestras gorduras
cambiar el nombre de nuestras esclavitudes
cambiar el nombre de nuestras vidas jodidas
cambiarle el nombre al miedo
cambiarle el nombre al paro
y llamarlo vacaciones
cambiarle el nombre al desamor
y llamarlo libertad
cambiarle el nombre a la genuidad
y llamarla mediocridad
o todas mediocres
o todas genias, estrellas, únicas
hablábamos de lo pasado
cambiándole el nombre
y llamándolo presente
como para fijar un horizonte
en lo que ya no es ni un rastro
hablábamos de ideas
cambiándoles el nombre
y llamándolas imposibles
como si no supiéramos que todo es cuestión de fe
esa fe en la que nadie nos ha instruido
hablábamos y hablábamos
y bláblamos y blablam y bla bla bla bla
y se terminaban las copas
y se vaciaba a plaza
y tu camino
y mi camino
y el camino de todas
siempre por hacer
y bla bla bla bla
hablábamos y hablábamos
y bláblamos, y blablam y bla bla bla bla
tendidas en la arena
tendidas en las rocas
desnudas
y a lo más que alcanzábamos
era a cambiarnos los nombres
cambiar el nombre de nuestras sexualidades
cambiar el nombre de nuestras gorduras
cambiar el nombre de nuestras esclavitudes
cambiar el nombre de nuestras vidas jodidas
cambiarle el nombre al miedo
cambiarle el nombre al paro
y llamarlo vacaciones
cambiarle el nombre al desamor
y llamarlo libertad
cambiarle el nombre a la genuidad
y llamarla mediocridad
o todas mediocres
o todas genias, estrellas, únicas
hablábamos de lo pasado
cambiándole el nombre
y llamándolo presente
como para fijar un horizonte
en lo que ya no es ni un rastro
hablábamos de ideas
cambiándoles el nombre
y llamándolas imposibles
como si no supiéramos que todo es cuestión de fe
esa fe en la que nadie nos ha instruido
hablábamos y hablábamos
y bláblamos y blablam y bla bla bla bla
y se terminaban las copas
y se vaciaba a plaza
y tu camino
y mi camino
y el camino de todas
siempre por hacer
y bla bla bla bla
mediterrani estiu 2015
quan suques els peus a l'aigua
i davant teu tot és d'un turquesa pornogràfic
i tens poca pasta a la butxaca
però en tens prou per pagar-te el baleària
regalant-li a miques el teu sou
a qui no fot ni l'ou i et roba
quan empesa per l'olor de l'illa
terra seca i pins
i el cant de les cigarres
incansables batent les seves ales minúscules
per teixir-te la cançó de l'estiu
aquella que només es teva
quan creues l'illa
i arribes a la platja que més brilla
aquella dels teus somnis d'hivern a la ciutat
i nedes amb les ulleres
i desitges ser peix a la propera vida
quan suques el teu cos a l'aigua
i tot és turquesa pornogràfic davant teu
t'oblides ben ràpidament
que el mediterrani és una tomba
fossa comú dels ningú
de pell fosca
més fosca que la teva
tenyida
la teva
del sol d'estiu i les vacances
tant ràpid t'esborra la memòria
aquesta teva pell bruna
te n'oblides tant ràpid
que la teva pell i la seva
són una sota l'aigua
i que tu ets gairebé tant morta com ells
gairebé però no tant
tens encara un bocí del teu sou d'esclava
per a regalar a qui et roba
i roba la vida als teus germans
i un selfie
per fixar aquest moment de desmemòria escollida
per fixar aquest moment de no tenir la pell prou bruna
per no ser morta
sota l'aigua
i tanques els ulls
com si alguna vegada
tenir-los oberts
t'hagués fet persona
persona que plora la mort de persones
i que regala el bocí del seu sou a qui les mata
per a que no s'aturi
i res canvii
i qui mori
siguin sempre
els altres
aquells qui no tenen nom
vivos nosotros
y entonces
los músicos salieron a escena
y todos aclamábamos la banda
y llevábamos camisetas de manga corta
y las pieles de nuestros brazos se confundían
unas con otras
y estallaba la música
la música en vivo
viva
vivos nosotros
sudando y bailando
con los ojos cerrados
y después nos cogíamos de la mano
y cruzábamos ese bulto que no era un bulto
eran personas emocionándose como nosotros
la música en vivo
viva
vivos nosotros
y un vaso de vino
y la música en vivo
y palpitando todos al mismo ritmo
y era verano
y no nos hacía falta nada más que
el sol cayendo
y la música en vivo
viva
vivos nosotros
y aquél tono
aquella frase
aquél nosabemosqué
que te soltaba una lágrima
al tiempo que en mis ojos
agua
agua
agua
y las caderas
olvidando todo protocolo
la música en vivo
las caderas vivas
vivos nosotros
y nos olvidábamos de las armas
de los combates
de los reproches
de los índices
de la policía y de sus porras
de cómo duele la piel azul
de como duelen los agujeros con sangre
todas las heridas
olvidábamos todas las heridas
y olvidábamos la muerte
y el tiempo
y las calles oscuras
los pasillos oscuros
los sobres
los juzgados
olvidábamos las cárceles que quisimos construir
para otros
siempre para otros
y olvidamos el odio
y ese dolor de un amor
que nos ha jodido la vida
nos ha jodido la vida
pero entonces la banda seguía
y sonaba y resonaba
sólo la música en vivo
la música en vivo
y la música en vivo
viva
vivos nosotros
vivos nosotros
vivos nosotros
los músicos salieron a escena
y todos aclamábamos la banda
y llevábamos camisetas de manga corta
y las pieles de nuestros brazos se confundían
unas con otras
y estallaba la música
la música en vivo
viva
vivos nosotros
sudando y bailando
con los ojos cerrados
y después nos cogíamos de la mano
y cruzábamos ese bulto que no era un bulto
eran personas emocionándose como nosotros
la música en vivo
viva
vivos nosotros
y un vaso de vino
y la música en vivo
y palpitando todos al mismo ritmo
y era verano
y no nos hacía falta nada más que
el sol cayendo
y la música en vivo
viva
vivos nosotros
y aquél tono
aquella frase
aquél nosabemosqué
que te soltaba una lágrima
al tiempo que en mis ojos
agua
agua
agua
y las caderas
olvidando todo protocolo
la música en vivo
las caderas vivas
vivos nosotros
y nos olvidábamos de las armas
de los combates
de los reproches
de los índices
de la policía y de sus porras
de cómo duele la piel azul
de como duelen los agujeros con sangre
todas las heridas
olvidábamos todas las heridas
y olvidábamos la muerte
y el tiempo
y las calles oscuras
los pasillos oscuros
los sobres
los juzgados
olvidábamos las cárceles que quisimos construir
para otros
siempre para otros
y olvidamos el odio
y ese dolor de un amor
que nos ha jodido la vida
nos ha jodido la vida
pero entonces la banda seguía
y sonaba y resonaba
sólo la música en vivo
la música en vivo
y la música en vivo
viva
vivos nosotros
vivos nosotros
vivos nosotros
#CuentosImprovisados nº 1
Las reglas son simples:
20 minutos para tomar 10 fotos, editarlas y acompañarlas de un texto.
#CuentosImprovisados nº 1
(entre las 20:35 y las 20:55 en Mi Calle)
querer tiempo
querer tiempo
tiempo en formato tu-y-yo-y-la-música
querer no querer demasiado
y querer todo queriéndolo bién
querer querer bién
estar segura que no hay para tanto
a tientas tentando mi suerte
la suerte de la que siempre pierde
siempre ha perdido
por no saber quererlo todo y quererlo bién
y trazar los rincones de tu cuerpo
las lenguas difusas
los suspiros
querer tiempo en formato suspiros
querer tiempo en formato tu-y-yo-y-la-noche
querer todas las noches
querer querer bién todas las noches
aunque lejos
aunque sola
la suerte de una sola que nunca está sola
y querer amaneceres
silencios
cafés a sesenta céntimos
existen los cafés a sesenta céntimos
y existe el tiempo
querer un tiempo que existe
querer tiempo en formato realidad
realmente tangible
tan cerca los cuerpos
querer cuerpos indisolubles a ratos
los cuerpos indisolubles
aunque lejos
aunque solos
la suerte de los cuerpos sudados
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